Ho anche sofferto in questo posto, e soffro ancora; mi ci sono tanto arrabbiata e mi ci arrabbio ancora ... però sono ventisei anni di vita trascorsi lì dentro, e uno spicchio di cuore rimarrà sempre impigliato tra quei libri, e inciamperà in quella scaletta misteriosa che conduce al ballatoio. Nella sala settecentesca, bellissima sempre, ma struggente quando il tramonto la infiamma, con le scaffalature originali, ma con brutte sedie moderne del tutto estranee all'ambiente, si svolgono spesso dei concerti, tutti a titolo gratuito, per chi suona e per chi ascolta. Sono stati ospitati tanti musicisti, tanti strumenti. In molte occasioni ho visto un pianoforte arrancare per le scale, stazionare alcuni giorni e poi andare via, neanche tanto dispiaciuto, perché sapeva di tornare. Violini, viole, contrabbassi, flauti, sassofoni, liuti, clavicembali, trombe, chitarre e voci hanno trovato ospitalità nella sala che ancora non tutti, in città, conoscono. Musica classica, jazz, arie d'opera, canzone napoletana, perfino, più volte, circa trenta elementi di una banda, cori, lezioni-concerto. Mai, a meno che non mi sia persa qualcosa, un cantautore. Mi ci sono soffermata più volte, su questo pensiero, ma così, per il mero gusto di fantasticare. Non c'è bisogno di sottolineare che l'oggetto delle mie fantasie non era un cantautore qualunque: questo i libri, molto sensibili e intuitivi, l'hanno colto da un pezzo. Ora credo che chiuderò gli occhi e ascolterò il mio concerto immaginario: che la musica inizi; la scaletta prevede brani un po' dimenticati. Il primo è...
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